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(N.CuerdaF.Amador)
El autobs est esperando
a la rutina del temor
va saturado de colillas
pintado con carbn.
Cuando regresas a ese fondo en grises
donde la luna dice adis
el tiempo se convierte en arte
de fango, de sudor.
Un autobs que se llevar
mil recuerdos sin valor
oh, valor...
El autobs esta esperando
mientras barnizan la labor
ojos negros marchitados
mitos de profesin.
Un autobs que abandona tu carne
un autobs que nunca tendr
aventuras negras, tu obsesin.
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