Germogli d'inverno,
un fiume freddo tra la strada e la nostalgia.
Vita vuota non ce n'è, anche se cerchi in fondo
c'è un universo pieno di infiammabili
Iole resta qui, quando la pelle è poco libera
niente giardini in fiore, e fuori...
fuori è così, sembra tutto bagnato
emarginato e marcescente.

Piccole foglie d'oro,
sopravvissute come fondi di vertià.
L'abitudine cos'è, se non un vecchio giro
fatto in perfetta solitudien,
meglio di così non può camminare
tra le perdute glorie e vola
sempre lassù, sempre più abbandonato
emarginato e marcescente.

Germogli d'inverno,
un'ora grigia che ti strappa la verità,
non riguarda solo me, penso a tutto il creato
un labirinto piendo di variabili
Iole resta qui col suo sorriso malinconico
petalo senza fiore, e fuori...
fuori è così, sembra tutto stregato.
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